'Ek het aan die einde van die Nigeriese burgeroorlog 'n hysbak op die derde-van-laaste vliegtuig uit Biafra gery. My lift was op 'n uitgeklapte ou DC-4 wat deur 'n Afrikaner gevlieg is, op pad na Libreville, Gaboen. Die romp was oorlaai met sterwende Biafraanse kinders en Ierse nonne. Iewers oor die Niger-delta het die hawe buite-enjin gehoes en moed opgegee. Ons het op drie enjins gesukkel en oos na Gaboen gedraai; die stuurboord buitekant het begin spat. Dit was duidelik die ou roes-emmer wou nie vlieg nie, en ons het see toe gesink. Gesangsang het in Afrikaans begin. Ek het stil gebid, oortuig daarvan dat alles verby is. Die maan op die water het nader gekom toe ons amper oor die see gevlug het. Gelukkig het die Franse die Libreville-lughawe naby die kus gebou. Die hangende wiele het amper die sandduine geknip, toe is ons oor beton. Op daardie oomblik het die enjin gestop en die kruppel vliegtuig het op die teerpad geval. Die Afrikaner het opgehou sing en die Almagtige begin dank. Dit sou nors gewees het om nie voorbeeld te volg nie.'